سألت أقرب ناس ليَ عن أكتر حاجة بتضايقهم وطلبت منهم يعبروا عنها في جملة بسيطة، من غير مايفكروا ومن غير مايحكوا مواقف أو يذكروا أسماء. جمعت كل اللي قالوه وحطيته جنب بعض وسبت كلامهم يكمل بعضه:

زي شراشيب ستارة بيضربها الهوا

أو شوية تراب تايهين فِالسما

كام مَشبك ماسِك تُقلِنا؟

ولا احنا اللي شايلين هَم نَفسِنا؟

واحدة قالت:

كفاية ضرب على دماغي يا دنيا

اديني فرصة آخد نفسي شوية

والتانية خايفة مالبعيد ومالقريب

والتالتة مش عايزة تشوفلها حد ميت

ست شاغل بالها القلق  وبيسرق منها الليل

وبنت بَطلِت تنام من دوشة الكوابيس والأحلام

في واحدة مش لاقية حد تحبه

يا بنتي ده وجع دماغ

وشمس بتكره اللي بياخدوا أكتر مابيدوا

وخايفة تخسر بمجرد التفكير من غير أفعال

علي قالّي الضالمة بس رجع في كلامه

واللي قعد شوية يفكر 

افتكرته تاه في أحزانه

أنا بقى اللي مضايقني 

حاجة وحاجتين وخمسين

بس مافيش مكان أكتب

محتاجلهم أكتر من سطرين

I look for you everywhere.

It's when I'm in the middle of a room packed with a dozen people, and you're not there, that's when I look for you the most. And you're just not there, and you're not here, and it kills me. That's extremely hyperbolic, yes, I know, but it does. Because feelings, they twitch and they hurt and we just don't know how to explain how badly they do. And we're too afraid to talk about them so we put them in songs or show them off in the colours of a painting. We fabricate them into Literature and wait for someone else to understand what it feels like.

I find myself childishly bickering with the air of a vented restaurant or while walking down the street. That's because your scent uninvitedly tosses itself my way and slaps me in the face. Real fucking hard. It gloats and I sit there and stare at its malevolent pleasure with this incessant voice in my head screaming in jaded exasperation.

Why are you doing this to me?


And sometimes when I'm all by myself, sitting on a table for two, I intently stare at the vacant seat and wonder if I could sketch you. I wonder if it's possible for me to detail your every contour and trace the corners of your lips on nothing, on a canvas of thin air. I'd have them spill out your heaviness for only me to listen to and care about. I'd have you talk. For me to find some kind of kindred spirit in your words, some kind of comfort. And with the meandering strokes of a brush, I'd finish you off with the many colours of your eyes and their different shades and the glint of gold in the upper corner of your right eye, triggered by the rivulets of broad daylight.

And for fading moments I won't have to look for you anywhere.

Because I'd have you.

Just you.

Right there.

On days too cold I like to be by myself. In some way I furtively enjoy how the frigid needles sting my skin and pierce my body. The cold hurts with such precision, it's almost as though it understands exactly how I want to feel my pain. Humble, fading and free of embellishments. Strong enough to etch the parts that have gone limp and can feel no more. Eating away bits of my apathy, breaking the cohesion of its morbidity and persistence. And after the stings fade and the pain grows faint, like a September evening, it warms me up. Accentuating my being and making me feel alive.

كنت أستنى السجدة التانية وأعِد تلات تسبيحات قبل ماَبَلِم قدام ربنا وماعرفش هاطلب منه اللي أنا عايزاه إزاي، ماهو مش هايقبل مني دعاء لو فضلت أتأتأ وأخرف كلام مالوش معنى.

راسي والأرض مش طايقين بعض والدم كله قاعد بيدّلِق في دماغي. 

أصل ربنا مش هايسمع الدعاء كويس غير في وضع سجود. 

ألِم وأجمع في كام كلمة أرسُهم جنب بعض، بالعربي طبعاً، مافيش دعاء ولا بالإنجليزي ولا فرنساوي ولا عبري ولا مصري، أصل ربنا مابيسمعش غير للعربي. 

ولازم "اللهم" تقف مستقلة ومسيطرة. هي بتأكد الدعاء وتقويه. 

كنت باتعب وأنا بطلُب من ربي. فزهقت وبطلت أطلب. 

في يوم جه وجاب أخري وجابني الأرض، شفت نفسي في أضعف نقطة وصلتلها لحد دلوقتي، عيطت عشان مش لاقية حد يعملّي حاجة وعيطت أكتر عشان الحد الوحيد الواحد الأحد اللي ممكن يعملّي كل حاجة، مابعرفش أتكلم معاه. 

استسلمت للأمر الواقع وسِبته يضرب ويرزع فيَ لحد متبقاش حاجة، اتضيقت من ربنا عشان مش راضِ يسمع، كتمت كل الغضب واليأس اللي فيَ في هيئة صمت تام، "يا ربِ اعمل حاجة بقى!"، واصرخ وأنا عينايَ لفوق، سطح أودتي باصصلي بتعجب وبيضحك عليا ويقول "ايه المجنونة دي؟" 

في الفترة دي، بكل اليأس والقرف اللي جابِته، قررت أجرب أقولّه أي حاجة وكل حاجة، ولو عايز يسمع يتفضل ولو مش عايز خلاص، أكون عالأقل طلعت اللي جواية. اتكلمت، قعدت معاه كتير واتكلمنا. اتكلمت معاه وأنا قاعده علي سريري، وأنا ماشية لوحدي، وأنا رايحة المدرسة، وساعات في لحظات الوعي المخطوفة اللي مابين الحياة والنوم. وقتها كبرت شوية وفهمت إن ربنا بيفهم كل حاجة، مش دين وركع وسجود بس. ربنا بيسمع الحزن واليأس والحب والأمل، ده طلع بيسمع في أي وقت وفي أي مكان و أي كلام، وفي حالة الناس اللي مابيعرفوش يتكلموا زي حلاتي، ربنا بيسمع السكوت وبيسمعه كويس أوي.

Diluted

On random days you wonder whether you're losing coherence because the world's being mean to you, or if it's just feigned exhaustion starring your overdramatic and very talented adolescence. And sometimes, on more random days, you seek yourself at older times when you were slightly stronger. When the days didn't feel as long as they do now. You hope that somehow you'll pixiedust some patience into you, something that will make things seem easier for you to hold on just a little bit longer because you can't take it anymore.

                                        ----------------------------------------------------------


My friend once told me that just because I'm going through bigger and heavier kinds of trouble, doesn't make another's pain any less bearable. I'm not talking about the pain you feel after a papercut or a playful pinch or even a badly scraped knee. I mean the slower kind of pain, the one that hurts without foppishly showing it off on skin and scars. The kind you feel as your eyes stroll along the last lines of a book that took good care of you. The same kind you feel when you hope in vain. When you desperately wish for one last chance with them. When they are no longer there to hope for. The pain you feel when you can no longer see yourself as a whole, but as fragile fragments breaking bit by bit and all you can do is wait for the very last piece of you to fall, and you give up.

"I think... If it is true that there are as many heads as there are minds, then there are as many kinds of love as there are hearts."

And I think that there are as many kinds of pain as there are wounds, all kinds of pain derive from hurt, and we all hurt the same.